Flatline: il piattume dei libri

Questo post è uno sfogo, se volete anche un po’ scanzonato e superficiale, ma non dubito che qualcuno concorderà con me e se vorrà potrà aggiungere altre considerazioni.

Da diversi mesi si sta creando in me una spiacevolissima sensazione, che ieri si è quasi trasformata in vero e proprio panico.

Come molti, ma sicuramente sopra la media nazionale (per esempio: alcuni italiani non leggono mai, altri leggono un libro all’anno) sono un assiduo frequentatore di cinema, compratore di DVD, import compresi, cerco di tenermi informato sulle mostre d’arte più interessanti, e quest’anno ne ho fatto incetta, e soprattutto ho la mia droga preferita, fin dai tempi dell’infanzia, che si chiama “libro”.

Leggere 2-3 libri al mese, a volte contemporaneamente, per me è normale, una necessità, una consuetudine anche.

E se solo non fossi afflitto da giornate lavorative pesanti forse ne leggerei anche il doppio.

Fino a un anno fa accadeva di entrare in libreria, trascorrerci almeno un’ora di tempo a scartabellare anche i testi più nascosti, dai romanzi d’intrattenimento ai saggi di storia delle religioni o mistica ebraica, per poi uscire con lo stipendio sderenato dopo aver vagato per il negozio con il cesto a mano come se per nutrirmi acquistassi solo cellulosa stampata.

E mia abitudine è sempre stata regalare libri, riuscendo, con mia soddisfazione, a trovare sempre un prodotto adeguato al destinatario, ma che fosse anche originale e non prevedibile.

Non saprei affermare con certezza quando la situazione editoriale abbia intrapreso una strada di non mio gradimento; sarebbe troppo facile accusare l’exploit de “Il codice Da Vinci” di aver corrotto il mercato dei libri, dato che forse ha solo accelerato un processo già in atto.

Sta di fatto che ormai da tempo continuo a leggere quasi solo libri già acquistati mesi orsono, son riuscito a scoprire qualche perla grazie a riviste ad hoc o gironzolando su Anobii.com, ma non riesco più a farmi sorprendere da qualche nuova pubblicazione.

Premetto, e le mie recensioni online lo dimostrano, che le mie letture sono molto variegate.

Posso dedicarmi adun testo di Sholem o Moshe Idel così come ad un thriller di Chattam, in un “sano” equilibrio fra saggio, arte e intrattenimento.

Tuttavia per ognuno di questi campi aspiro al soddisfacimento di un certo livello.

Il saggio deve essere documentato, serio, in una bella edizione ricca di bibliografia e innovativo.

L’arte deve smuovere ogni particella del mio essere.

L’intrattenimento deve farmi divertire e magari spremermi per bene le surrenali.

Chiedo solo che un libro svolga, quindi, la sua funzione.

Non cerco necessariamente il capolavoro ogni volta.

Invece provate in un periodo come questo in cui gli scaffali delle librerie sono stracolmi ad osservare ciò che vi viene offerto.

L’80% dei libri è rappresentato da vecchie uscite e riedizioni o comunque libri che albergano nello stesso posto almeno da un anno.

Se c’è un testo interessante, è presente in una copia.

“Bad Monkeys” di Matt Ruff, un romanzo adrenalinico, nonchè una vera boccata d’aria fresca, pur incentrato su temi abusati, ma nell’ambito di una cornice intellettuale mica da ridere, è già scomparso dai magazzini.

Il settore “intrattenimento” è saturo (ancora!) di cloni de “Il codice Da Vinci” o de “Il circolo Dante“, in cui ogni pittore e scrittore dei secoli passati diventa custode di misteri o addirittura investigatore.

Per non parlare dei romanzi di fanta-storia: a bizzeffe!

La fantascienza?

Un grosso buco.

Al massimo potete leggere le riedizioni di Dick o Matheson.

Stiamo parlando ovviamente di autori over-the-top, ma nessuno ne scrive più?

Prendo in mano un testo intitolato “Le memorie dello squalo“, definito un incrocio tra Matrix e Lo squalo, basato sulla strana teoria dei Ludoviciani, squali psichici che divorano le memorie delle persone.

Ne leggo qualche pagina e sembra di rivedere davvero le scene più logorroiche di “Matrix”!

Siamo a corto di idee?

E poi esoterismo e delitti come se piovessero, intere sezioni su donne e guerra, i fumetti sono gli stessi di sei mesi fa, longsellers che occupano metà dei negozi (si va sul sicuro?) e gettano una triste ombra sui gusti degli italiani, pile enormi dei libri di Fabio Volo, Bruno Vespa, Vinicio Capossela e Francesco Renga (gentile Sig. Renga, lei è dotato di una voce meravigliosa, ma per favore…) ed altri cantanti o pseudogiornalisti.

I fantasy a base di guerre fra mostri, nella solita dicotomia dualistica e rigida “bene-male” si sono moltiplicati esponenzialmente.

Terry Brooks ripropone cofanetti più spessi della Torah.

I thriller sanguinolenti, inoltre, sono veramente la punta di diamante del periodo natalizio: stessi titoli, stesse copertine, stesse trame, cambia solo di volta in volta il detective di turno.

Provate a non leggere i titoli sugli scaffali e guardate le copertine: è come entrare nella stanza degli specchi.

Se proprio si vuole leggere qualcosa di particolare si deve ripiegare sulla Vargas e se non piace ci sono sempre la Cromwell o l’immancabile Jeffrey Deaver.

Piuttosto leggo direttamente i testi di medicina legale.

Ken Follet e Wilbur Smith, ormai deceduti da vent’anni, perpetuano i loro nomi grazie ai ghost-writers.

Qualche novità interessante la propone la Marsilio Editori, mentre anche Strade Blu della Mondadori si sta ripiegando sulla clonazione di Palahniuk (almeno lui, seppure in tono minore, non mi delude e non so come si pensi di poterlo eguagliare).

La Einaudi risfodera solo i suoi cataloghi.

La Frilli editore propone una serie di gialli a tema “locale”, ma non si capisce perchè reperire un testo del notevole Danilo Arona sia impresa ardua (e non avete idea di quante librerie abbia rivoltato ieri).

La produzione di saggistica si è ridotta ad una diatriba tra fanatici religiosi e loro acerrimi nemici.

Nel genere romanzi si passa da “la storia piu’ commovente dai tempi di Love Story“, a Moccia e i suoi compagni, a libri che son diventati film (almeno finalmente si puo’ di nuovo leggere “Amabili resti” o “Io sono leggenda“. Curiosamente in alcuni negozi i libri di Pullmann, che hanno ispirato “La bussola d’oro“, una serie che attacca virulentemente la chiesa cattolica e l’essenza stessa della religione, accusata di voler rendere atei i bambini, nonostante il blockbuster in uscita oggi non sono così esibiti!).

Ian McEwan, forse grazie all’intervista di Fabio Fazio, sta vendendo molto il suo “Chesil beach“.

A breve recensirò il precedente “Sabato” e temo che i lettori non sappiano ancora a quale strazio andranno incontro.

La sensazione generale è quella di un deja-vu continuo, come se in soli due o tre anni le case editrici avessero ripiegato su vendite supposte come certe limando la produzione degli scrittori.

Per cui solo quelli affermati si possono concedere una certa libertà.

Se avete letto la trama del prossimo “Snuff” di Palahniuk potete avere idea di come pochi eletti, dai tempi di Ellis, si possano regalare il lusso di racconti così brutali e distonici.

Temo che in questo periodo ripiegherò su Saramago, Evangelisti, Faber e per fortuna possiedo diversi libri di Jonathan Carroll, autore prolifico ed intrigante che mi son ripromesso di approfondire.

In attesa che tutte quelle scatole di conservati che osano chiamare libri arrivino ad esaurimento come il petrolio.