Dexter

So di andare controcorrente rispetto ad un unanime consenso generale e mi attirerò accuse di incompetenza (ma al mondo esistono persone che ti puntanto il dito persino se parli male di Muccino o dei Tokyo Hotel, quindi ormai delle opinioni degli altri me ne sbatto proprio, visto che viviamo in un paese in cui tutti pensano di avere la verità in tasca, quindi difendo la mia), ma ritengo che la serie“Dexter” non meriti nè troppa attenzione nè tutto il battage pubblicitario che specie all’estero è sempre più pressante e sfacciato (persino innovativo), e che a conti fatti promuove un prodotto che con la sua prima serie non mi ha appassionato per nulla, nonostante le potenzialità e la trama sanguinolenta.

Ci ho riflettutto sui motivi per cui una serie televisiva che avrebbe potuto diventare una delle mie preferite in assoluto mi abbia lasciato perplesso (basta pronunciare la parola serial-killer ed ho un’erezione)  e ne ho trovati talmente tanti che potrei stendere quattro pagine (ovviamente mi limiterò ai più grossolani!).

Di sicuro non voglio affossare la serie, vincitrice di premi, stravotata, osannata, quindi obiettivamente le sue qualità le possiede, e le riconosco, ma come al solito quando tutti gridano al capolavoro ed uno spunto narrativo che sembrava predestinato ad essere di nicchia finisce sulle copertine più cool, appare evidente che la serie è più furba che bella, come si suol dire, e mi ripeto che ormai le folle applaudono ad ogni mediocrità superiore alla media, ingoiando di tutto, e guai a mostrare i difetti dei loro idoli perchè si generano vere e proprie reazioni isteriche.

Sono tanti i film o le serie televisive che adoro che ad altri suscitano ribrezzo, eppure vivo benissimo lo stesso se qualcuno me lo fa notare.

Un banale “Dexter mi piace” è ben differente da “Dexter è la migliore serie mai vista”; tuttavia siamo un mondo di assolutisti che lo spirito critico se l’è dimenticato la prima volta che ha acceso la televisione.

Oggi mi è tornato in mente “Dexter” mentre leggevo questa frase in un libro di Houellebecq: <Riunire i vantaggi commerciali della pornografia e dell’ultraviolenza>.

Ecco, “Dexter” solletica, stuzzica, promette, ma non mantiene; è un bagno di sangue in stile Ikea, un coito interrotto che non mi avrebbe annoiato se solo fosse durato la metà.

E piace proprio per questo: il soggetto perturbante di fatto non turba, anzi, è rassicurante e scade nella soap-opera.

Gli aspetti positivi della serie sono una splendida sigla iniziale (ambigua e melliflua come il protagonista, in cui gesti quotidiani sembrano diventare atti violenti), il soggetto della storia (tratta dal romanzo “La mano sinistra di Dio” di Lindasy Jeff, stravolto nel finale), l’attore principale (Michael C. Hall, sexy e glaciale dopo il ruolo di segno opposto in “Six feet under”, e capace di inchiodarti con uno sguardo).

Ciò che non funziona in “Dexter” è che si perde di vista (concentrando poi gli avvenimenti principali nelle ultime puntate) proprio il personaggio cardine.

Se all’inizio la sua voce fuori campo intriga (nello spiegare il suo modo di essere, la sua assenza di emozioni e sentimento, le sue modalità di azione), se il nucleo di indagine si rivela fondamentale dato che ha connessioni col passato di Dexter e i flashback ci rendono curiosi, ad un certo punto i personaggi secondari (interpretati da una serie di attori che non spiccano certo per talento, così come i loro doppiatori: vi consiglio di non perdervi la bellissima voce di Hall) prendono il sopravvento invadendo lo spazio di intere puntate con storie collaterali di totale inutilità per lo svolgimento della trama, assolutamente patetiche (il lato amorevole del tenente LaGuerta, il divorzio di Angel, il passato militare di Doakes) e che uccidono ogni tipo di climax.

E poi ti chiedi: e il killer del camion-frigo? E Dexter?

Persi per strada, se escludiamo la relazione che Dexter intrattiene per rendere ancora più normali e borghesi le sue apparenze e che pare, almeno nel finale della prima serie, poter essere un elemento pericoloso per la sua doppia vita.

Non si provano particolari brividi, i momenti gore sono rari e patinatissimi (e comunque persino in televisione si vedono immagini più cruente), quando non spruzzati di kitsch e humour, smorzando ulteriormente la tensione, e finalmente la storia riparte quando compare sulla scena un nuovo personaggio che ovviamente è il killer ricercato (e questo non è uno spoiler, ci arriva anche un demente, e non fa certo onore alla storia).

Peccato che diventi così più importante il ruolo della sorella di Dexter, un’idiota a dir poco insopportabile.

Quando ormai ogni possibile aura di maledettismo o morbosità è ridotta in macerie (c’è più suspense in una qualsiasi puntata a caso della prima serie di “Desperate Housewives”)  e ci si è rassegnati all’ennesima soap-opera, viene compiuto un salto di qualità.

Peccato che intanto siamo arrivati alla decima puntata e la dodicesima sia l’ultima.

Allora ecco finalmente un bel bloodbath, flashback quasi shoccanti, giusto un paio di dettagli non troppo raccapriccianti, che se no gli spettatori si spaventano e gli ascolti crollano, e il tanto atteso twist narrativo.

Alla fine delle dodici puntate permane un senso di incompiuto, come se il prodotto non fosse ancora rodato e non avesse ancora trovato una sua direzione, e soprattutto, se come me eravate in cerca di brividi e malessere, si rimane oltremodo delusi.

La sequenza finale, visionaria, se non fosse che viene resa ridicola dalle parole di Dexter stesso dato che non ho provato un brivido in 12 ore di trasmissione (…mi amerebbero nel loro incubo peggiore…)  lascia sperare che in futuro si osi di più, lasciando a piede libero la psicopatia di Dexter ed il girovagare tormentato delle sue riflessioni.

Ma per raggiungere un obiettivo simile servono idee originali e brillanti ed in questa serie ne ho viste ben poche.